Muy lejos, en el lado contrario de la espiral de la galaxia, a quinientos años-luz de la
estrella Sol, Zaphod Beeblebrox, presidente del Gobierno Galáctico Imperial, iba a toda
velocidad por los mares de Damogran, mientras su lancha delta movida por iones
parpadeaba y destellaba bajo el sol del planeta.
Damogran el cálido; Damogran el remoto; Damogran el casi desconocido.
Damogran, hogar secreto del Corazón de Oro.
La lancha cruzaba las aguas con rapidez. Pasaría algún tiempo antes de que alcanzara
su destino, porque Damogran es un planeta de incómoda configuración. Sólo consiste en
islas desérticas de tamaño mediano y grande, separadas por brazos de mar de gran
belleza, pero monótonamente anchos.
La lancha siguió a toda velocidad.
Por su incomodidad topográfica Damogran siempre ha sido un planeta desierto. Debido
a eso, el Gobierno Imperial Galáctico eligió Damogran para el proyecto del Corazón de
oro, porque era un planeta desierto y el proyecto del Corazón de, Oro era muy secreto.
La lancha se deslizaba con un zumbido por el mar que dividía las islas principales del
único archipiélago de tamaño utilizable de todo el planeta. Zaphod Beeblebrox había
salido del diminuto puerto espacial de la Isla de Pascua (el nombre era una coincidencia
que carecía enteramente de sentido; en lengua galáctica, pascua significa piso pequeño y
de color castaño claro) y se dirigía a la isla del Corazón de Oro, que por otra coincidencia
sin sentido se llamaba Francia.
Una de las consecuencias del proyecto del Corazón de Oro era todo un rosario de
coincidencias sin sentido.
Pero en modo alguno era una coincidencia que aquel día, el día de la culminación de
los trabajos, el gran día de la revelación, el día en que el Corazón de oro iba por fin a
presentarse ante la maravillada Galaxia, fuese también un gran día para Zaphod
Beeblebrox. Por consideración a aquel día era por lo que resolvió presentarse para la
Presidencia, decisión que había provocado oleadas de conmoción en toda la Galaxia
Imperial. ¿Zaphod Beeblebrox? ¿Presidente? ¿No será el Zaphod Beeblebrox...? ¿No
será para la Presidencia? Muchos lo habían visto como una prueba irrefutable de que
toda la creación conocida se había vuelto por fin rematadamente loca.
Zaphod sonrió y dio más velocidad a la lancha.
A Zaphod Beeblebrox, aventurero, ex hippy, juerguista (¿estafador?: muy posible),
maniático publicista de sí mismo, desastroso en sus relaciones personales, con frecuencia
se le consideraba perfectamente estúpido.
¿Presidente?
Nadie se había vuelto loco, al menos no hasta ese punto.
Sólo seis personas en toda la Galaxia comprendían el principio por el que se
gobernaba ésta, y sabían que una vez que Zaphod Beeblebrox había anunciado su
intención de presentarse, su candidatura constituía más o menos un fait accompli: era el
sustento ideal para la Presidencia.*
*El título completo del presidente es Presidente del Gobierno Galáctico Imperial.
Se mantiene el término Imperial, aunque ya sea un anacronismo. El emperador
hereditario está casi muerto, y lo ha estado durante siglos. En los últimos momentos del
coma final se le encerró en un campo de éxtasis, donde se conserva en un estado de
inmutabilidad perpetua. Hace mucho que han muerto todos sus herederos, lo que significa
que, a falta de una drástica conmoción política, el poder ha descendido efectivamente un
par de peldaños de la escalera jerárquica, y ahora parece ostentarlo una corporación que
solía obrar simplemente como consejera del Emperador: una asamblea gubernamental
electa, encabezada por un presidente elegido por tal asamblea. En realidad, no reside en
dicho lugar.
El presidente, en particular, es un títere: no ejerce poder real alguno. En apariencia, es
nombrado por el gobierno, pero las dotes que se le exige demostrar no son las de mando,
sino las del desafuero calculado con finura. Por tal motivo, la designación del presidente
siempre es polémica, pues tal cargo siempre requiere un carácter molesto pero
fascinante. El trabajo del presidente no es el ejercicio del poder, sino desviar la atención
de él. Según tales criterios, Zaphod Beeblebrox es uno de los presidentes con más éxito
que la Galaxia haya tenido jamás: ya ha pasado dos de sus diez años presidenciales en la
cárcel por estafa. Poquísima gente comprende que el presidente y el gobierno no tengan
prácticamente poder alguno, y entre esas pocas personas sólo seis saben de dónde
emana el máximo poder político. Y los demás creen en secreto que el proceso último de
tomar las decisiones lo lleva a cabo un ordenador. No pueden estar más equivocados
Lo que no entendían en absoluto era por qué se presentaba.
Viró bruscamente, lanzando un remolino de agua hacia el sol.
Hoy era el día; llegaba el momento en que se darían cuenta de lo que Zaphod se traía
entre manos. Hoy se vería por qué Zaphod Beeblebrox se había presentado a la
presidencia. Hoy era también su bicentésimo cumpleaños, pero eso no era sino otra
coincidencia sin sentido.
Mientras pilotaba la lancha por los mares de Damogran sonreía tranquilamente para sí,
pensando en lo maravilloso y emocionante que iba a ser aquel día. Se relajó y extendió
perezosamente los dos brazos por el respaldo del asiento. Tomó el timón con el brazo
extra que hacía poco se había instalado justo debajo del derecho para mejorar en el
boxeo con esquíes.
- Oye -se decía a sí mismo mimosamente-, eres un tipo muy audaz.
Pero sus nervios cantaban una canción más estridente que el silbido de un perro.
La isla de Francia tenía unos treinta kilómetros de largo por siete y medio de ancho, era
arenosa y en forma de luna creciente. En realidad, parecía existir no tanto como una isla
por derecho propio sino en cuanto simple medio de definir la curva extensión de una
enorme bahía. Tal impresión se incrementaba por el hecho de que la línea interior de la
luna creciente estaba casi exclusivamente constituida por empinados farallones. Desde la
cima del desfiladero, el terreno descendía suavemente siete kilómetros y medio hacia la
costa opuesta.
En la cumbre de los riscos aguardaba un comité de recepción.
Se componía en su mayor parte de ingenieros e investigadores que habían construido
el Corazón de Oro; por lo general eran humanoides, pero aquí y allá había unos cuantos
atominarios reptiloides, un par de fisucturalistas octopódicos y un hooloovoo (un
hooloovoo es un matiz superinteligente del color azul). Salvo el hooloovoo, todos refulgían
en sus multicolores batas ceremoniales de laboratorio: al hooloovoo se le había refractado
temporalmente en un prisma vertical. Todos sentían una emoción inmensa y estaban muy
animados. Entre todos habían alcanzado y superado los límites de las leyes físicas,
reconstruyendo la estructura fundamental de la materia, forzando, doblegando y
quebrantando las leyes de lo posible y de lo imposible; pero la emoción más grande de
todas parecía ser el encuentro con un hombre que llevaba una banda anaranjada al
cuello. (Eso era lo que tradicionalmente llevaba el Presidente de la Galaxia.) Quizá no les
hubiera importado si hubiesen sabido exactamente cuánto poder ejercía en realidad el
Presidente de la Galaxia: ninguno en absoluto. Sólo seis personas en toda la Galaxia
sabían que la función del Presidente galáctico no consistía en ejercer el poder, sino en
desviar la atención de él.
Zaphod Beeblebrox era sorprendentemente bueno en su trabajo.
La multitud estaba anhelante, deslumbrada por el sol y la pericia del navegante,
mientras la lancha rápida del presidente doblaba el cabo y entraba en la bahía. Destellaba
y relucía al patinar sobre las aguas deslizándose por ellas con giros dilatados.
Efectivamente, no necesitaba rozar el agua en absoluto, porque iba suspendida de un
nebuloso almohadón de átomos ionizados; pero sólo para causar impresión estaba
provista de aletas que podían arriarse para que surcaran en el agua. Cortaban el mar
lanzando por el aire cortinas de agua, profundas cuchilladas que oscilaban
caprichosamente y volvían a hundirse levantando negra espuma en la estela de la lancha
a medida que se adentraba velozmente en la bahía.
A Zaphod le encantaba causar impresión: era lo que sabía hacer mejor. Giró
bruscamente el timón, la lancha viró en redondo deslizándose como una guadaña bajo la
pared del farallón y se detuvo suavemente, meciéndose entre las olas.
Al cabo de unos segundos, corrió a cubierta y saludó sonriente a los tres mil millones
de personas. Los tres mil millones de personas no estaban realmente allí, sino que
contemplaban cada gesto suyo a través de los ojos de una pequeña cámara robot tri-D
que se movía obsequiosamente por el aire. Las payasadas del Presidente siempre hacían
sumamente popular al tri-D: para eso estaban.
Zaphod volvió a sonreír. Tres mil millones y seis personas no lo sabían, pero hoy se
produciría una travesura mayor de lo que nadie imaginaba.
La cámara robot se acercó para sacar un primer plano de la más popular de sus dos
cabezas; Zaphod volvió a saludar con la mano. Tenía un aspecto toscamente humanoide,
si se exceptuaba la segunda cabeza y el tercer brazo. Su pelo, rubio y desgreñado, se
disparaba en todas direcciones; sus ojos azules lanzaban un destello absolutamente
desconocido, y sus barbillas casi siempre estaban sin afeitar.
Un globo transparente de unos ocho metros de altura osciló cerca de su lancha,
moviéndose y meciéndose, refulgiendo bajo el sol brillante. En su interior flotaba un
amplio sofá semicircular guarnecido de magnífico cuero rojo; cuanto más se movía y se
mecía el globo, más quieto permanecía el sofá, firme como una roca tapizada. Todo
preparado, una vez más, con la intención de causar efecto.
Zaphod atravesó la pared del globo y se sentó cómodamente en el sofá. Extendió los
dos brazos por el respaldo y con el tercero se sacudió el polvo de las rodillas. Sus
cabezas se movían de un lado a otro, sonriendo; alzó los pies. En cualquier momento,
pensó, podría gritar.
Subía agua hirviente por debajo de la burbuja: manaba a borbollones. La burbuja se
agitaba en el aire, moviéndose y meciéndose en el chorro de agua. Subió y subió,
arrojando pilares de luz al farallón. El chorro siguió subiéndola y el agua caía nada más
tocarla, estrellándose en el mar a centenares de metros.
Zaphod sonrió, formándose una imagen mental de sí mismo.
Era un medio de transporte sumamente ridículo, pero también sumamente bonito.
El globo vaciló un momento en la cima del farallón, se inclinó sobre un repecho vallado,
descendió a una pequeña plataforma cóncava y se detuvo.
Entre aplausos ensordecedores, Zaphod Beeblebrox salió de la burbuja con su banda
anaranjada destellando a la luz.
Había llegado el Presidente de la Galaxia.
Esperó a que se apagara el aplauso y luego saludó con la mano alzada.
- ¡Hola! -dijo.
Una araña gubernamental se acercó furtivamente a él y trató de ponerle en las manos
una copia del discurso ya preparado. En aquel momento, las páginas tres a la siete de la
versión original flotaban empapadas en el mar de Damogran a unas cinco millas de la
bahía. Las páginas una y dos fueron rescatadas por un águila damograna de cresta
frondosa que ya se habían incorporado a una nueva y extraordinaria forma de nido que el
águila había inventado. En su mayor parte estaba construido con papier maché, y a un
aguilucho recién salido del cascarón le resultaba prácticamente imposible abandonarlo. El
águila damograna de cresta frondosa había oído hablar del concepto de la supervivencia
de las especies, pero no quería saber nada de él.
Zaphod Beeblebrox no iba a necesitar el discurso preparado, y rechazó amablemente
el que le ofrecía la araña.
- ¡Hola! -volvió a saludar.
Todo el mundo estaba radiante al verle, o por lo menos casi todo el mundo.
Distinguió a Trillian entre la multitud. Trillian era una chica con la que Zaphod había
ligado recientemente mientras hacía una visita de incógnito a un planeta, sólo para
divertirse. Era esbelta, humanoide, de piel morena y largos cabellos negros y rizados;
tenía unos labios carnosos, una naricilla extraña y unos ojos ridículamente castaños. Con
el pañuelo rojo anudado a la cabeza de aquella forma particular y la larga y vaporosa
túnica marrón, tenía una vaga apariencia de árabe. Por supuesto, en Damogran nadie
había oído hablar de los árabes, que hacía poco habían dejado de existir e, incluso
cuando existían, estaban a quinientos años-luz de aquel planeta. Trillian no era nadie en
particular, o al menos eso es lo que afirmaba Zaphod. Trillian se limitaba a salir mucho
con él y a decirle lo que pensaba de su persona,
- ¡Hola, cariño! -le dijo Zaphod.
Ella le lanzó una rápida sonrisa con los labios apretados y miró a otra parte. Luego
volvió la vista hacia él y le sonrió con más afecto, pero entonces Zaphod miraba a otra
cosa.
- ¡Hola! -dijo a un pequeño grupo de criaturas de la prensa que estaban situados en las
proximidades con esperanza de que dejara de decir ¡Hola! y empezara el discurso. Les
sonrió con especial insistencia porque sabía que dentro de unos momentos les daría algo
bueno que anotar.
Pero sus siguientes palabras no les sirvieron de mucho. Uno de los funcionarios del
comité estaba molesto y decidió que el Presidente no se encontraba evidentemente con
ánimos para leer el encantador discurso que se había escrito para él, y conectó el
interruptor del control remoto del aparato que llevaba en el bolsillo. Frente a ellos, una
enorme cúpula blanca que se proyectaba contra el cielo se rompió por la mitad, se abrió y
cayó lentamente al suelo.
Todo el mundo quedó boquiabierto, aunque sabían perfectamente lo que iba a pasar,
ya que lo habían preparado de aquella manera.
Bajo la cúpula surgió una enorme nave espacial, sin tapar, de unos ciento cincuenta
metros de largo y de forma semejante a una blanda zapatilla deportiva, absolutamente
blanca y sorprendentemente bonita. En su interior, oculta, había una cajita de oro que
contenía el aparato más prodigioso que se hubiera concebido jamás, un instrumento que
convertía en única a aquella nave en la historia de la Galaxia, una máquina que había
dado su nombre al vehículo espacial: el Corazón de Oro.
- ¡Caray! -exclamó Zaphod al ver el Corazón de Oro. No podía decir mucho más.
Lo volvió a repetir porque sabía que molestaría a la prensa.
- ¡Caray!
La multitud volvió la vista hacia él, expectante. Zaphod hizo un guiño a Trillian, que
enarcó las cejas y le miró con ojos muy abiertos. Sabía lo que Zaphod iba a decir, y pensó
que era un farolero tremendo.
- Es realmente maravilloso -dijo-. Es real y verdaderamente maravilloso. Es tan
maravillosamente maravilloso que me dan ganas de robarlo.
Una maravillosa frase presidencial absolutamente ajustada a los hechos. La multitud se
rió apreciativamente, los Periodistas apretaron jubilosos los botones de sus Subetas
Noticiasmáticos, y el Presidente sonrió.
Mientras sonreía, su corazón gritaba de manera insoportable, y entonces acarició la
pequeña bomba Paralisomática que guardaba tranquilamente en el bolsillo.
Al fin no pudo soportarlo más. Alzó las cabezas al cielo, dio un alarido en tercer tono
mayor, arrojó la bomba al suelo y echó a correr en línea recta, entre el mar de radiantes
sonrisas súbitamente paralizadas.
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